маленький принц
13:57
[℉℉]
Во что-то превращается этот дневник, во что-то не совсем творческое. Это уже не записки на полях, это я, и мне хочется, чтобы так было. Чтобы чувствовалось, что летописью я живу, дышу ею. Может быть, переберусь сюда с основного дневника. Что тут, что там - одно и то же, бесконечная глубина молчания, эхо от моего отчаянного крика: есть еще здесь хоть кто-то, кроме меня?!
Читаю Кинга, нежно люблю его слог и мир, который он вплел в реальность отсылками к "Оверлуку" и самому себе. Он помогает мне пережить потерю ноутбука, пусть и временную, помогает поразмыслить.
Мне одиноко и холодно, мне не с кем поговорить, обсудить свои идеи. Никто не хочет слушать, никому не... Никому не интересно, вот, я сказал. Потому что не формат? Или потому, что я не умею пиариться, навязывать свою работу кому только можно? Я не знаю, Папочка на Небесах, конечно, тоже не знает.
Одиноко. Холодно. Внутри.
Читаю Кинга, нежно люблю его слог и мир, который он вплел в реальность отсылками к "Оверлуку" и самому себе. Он помогает мне пережить потерю ноутбука, пусть и временную, помогает поразмыслить.
Мне одиноко и холодно, мне не с кем поговорить, обсудить свои идеи. Никто не хочет слушать, никому не... Никому не интересно, вот, я сказал. Потому что не формат? Или потому, что я не умею пиариться, навязывать свою работу кому только можно? Я не знаю, Папочка на Небесах, конечно, тоже не знает.
Одиноко. Холодно. Внутри.
10.09.2014 в 19:50
10.09.2014 в 20:36
10.09.2014 в 20:40
10.09.2014 в 21:50
10.09.2014 в 22:55
12.09.2014 в 22:43
И не всякое нужно комментить, потому что вещи от сердца не требуют лишних слов.
13.09.2014 в 11:48