Все же есть нечто противоестественное в чтении писем. Чужих. Пусть и опубликованных.
В первый раз я все время вздрагивала, словно боясь, что меня за этим застукают. Сейчас ситуация не особо изменилась, точнее не изменилась вовсе.
Но и не читать не могу. В них содержится больше всего информации, которую не исказишь и не вывернешь под удобным углом.то поток сознания, и это правда, какая она есть.
И они пропитаны такой щемящей нежностью, что мне хочется извиняться при прочтении каждой страницы.
Это писалось не для того, чтобы я читала. Но что поделать.