Во что-то превращается этот дневник, во что-то не совсем творческое. Это уже не записки на полях, это я, и мне хочется, чтобы так было. Чтобы чувствовалось, что летописью я живу, дышу ею. Может быть, переберусь сюда с основного дневника. Что тут, что там - одно и то же, бесконечная глубина молчания, эхо от моего отчаянного крика: есть еще здесь хоть кто-то, кроме меня?!
Читаю Кинга, нежно люблю его слог и мир, который он вплел в реальность отсылками к "Оверлуку" и самому себе. Он помогает мне пережить потерю ноутбука, пусть и временную, помогает поразмыслить.
Мне одиноко и холодно, мне не с кем поговорить, обсудить свои идеи. Никто не хочет слушать, никому не... Никому не интересно, вот, я сказал. Потому что не формат? Или потому, что я не умею пиариться, навязывать свою работу кому только можно? Я не знаю, Папочка на Небесах, конечно, тоже не знает.
Одиноко. Холодно. Внутри.